« Ça n’a pas marché », dit-elle doucement, reprenant la phrase qu’il avait utilisée au téléphone la semaine précédente. « C’est comme ça que tu veux décrire deux ans ? »
Ethan se laissa aller en arrière sur sa chaise et croisa une cheville sur son genou. « Je pense que c’est la façon la plus simple de le décrire, oui. »
Vanessa laissa échapper un petit rire sans quitter son écran des yeux. Le son était faible, mais il s’est tout de même fait entendre.
La pluie tambourinait plus fort contre les fenêtres, d’un rythme nerveux et irrégulier. Pendant quelques secondes, personne ne parla, et dans ce silence, Emily prit conscience du moindre bruit dans la pièce : le bourdonnement des aérateurs, le tic-tac de la montre d’Ethan, le froissement du papier sous la main de l’avocat.
Deux ans. Une période si courte pour la vie qu’elle renferme.
Il y a deux ans, Ethan n’avait pas cette allure. Il ne portait pas de costumes sur mesure, ne s’adressait pas aux investisseurs par des formules toutes faites et bien rodées, et son sourire n’avait pas encore appris à devenir cruel sans se déformer.
À l’époque, il avait l’air fatigué tout le temps.
Il l’avait rencontrée dans un petit restaurant du centre-ville où elle travaillait quelques soirs par semaine sous le nom de jeune fille de sa mère, cherchant à prendre ses distances avec un monde qui avait toujours tenté de la définir avant même qu’elle puisse se définir elle-même. Ethan était arrivé avec un ordinateur portable, trois appels manqués de créanciers et une ambition qui tenait davantage de la faim que de la vanité.
Il était resté après la fermeture le soir de leur première conversation. Il lui avait confié que sa start-up était au bord de la faillite, qu’il avait bâti quelque chose de génial, mais que personne dans le milieu financier ne croyait jamais en les gens avant qu’ils n’aient connu le succès.
Emily avait écouté.
C’était toujours comme ça que ça commençait avec elle : elle écoutait quand les autres étaient trop impatients pour entendre la peur qui se cachait derrière l’orgueil. Elle écoutait jusqu’à ce que la personne devienne sincère sans même s’en rendre compte.
Ethan lui avait parlé de délais de paie impossibles à respecter, de présentations qui n’aboutissaient à rien, d’investisseurs qui appréciaient ses idées mais pas ses chiffres. Il parlait en tenant fermement une tasse de café déjà froide, et lorsqu’il avait dit : « J’ai juste besoin qu’une seule personne croie en moi », il l’avait regardée comme s’il le pensait vraiment.
À l’époque, peut-être que oui.
Emily l’avait aidé d’une manière qu’il n’avait jamais vraiment comprise, car il avait confondu grâce et simplicité. Elle avait réorganisé son emploi du temps, relu des présentations à minuit, corrigé des synthèses financières, l’avait mis en relation – discrètement et indirectement – avec des personnes disposées à répondre à ses appels, et lorsque l’entreprise a failli péricliter lors de sa deuxième levée de fonds, elle a puisé dans ses propres économies pour la sauver.
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