J’ai gardé une voix neutre.
« Sophie dit qu’elle a mal au dos. »
Rebecca croisa immédiatement les bras.
«Elle en fait des tonnes.»
Sophie se recroquevilla derrière moi.
Mon pouls s’est emballé.
« Dramatique ? » ai-je répété doucement.
Rebecca leva les yeux au ciel, comme une mère épuisée obligée de se répéter.
« Hier, elle a renversé du jus, a glissé, s’est cognée contre la poignée du couloir, et maintenant elle en fait des tonnes parce qu’elle sait que tu la dorlotes à chaque fois que tu rentres à la maison. »
Chaque mot semblait récité.
Préparé.
Trop lisse.
« Elle peut à peine bouger », ai-je dit.
L’expression de Rebecca se durcit instantanément.
« Tu recommences. »
«Faire quoi ?»
«Me saper.»
J’ai failli rire.