« Maman… Papa attend que tu meures. S’il te plaît, ne te réveille pas. »
C’est la première chose que j’ai entendue après douze jours passés prisonnier d’une obscurité suffocante, comme si j’étais enterré vivant.
J’étais paralysé.
Je ne pouvais pas parler.
Même respirer me donnait l’impression que des éclats de verre me fendaient le crâne.
Mais j’ai reconnu cette voix instantanément.
« Ethan… »
Mon fils de neuf ans se tenait à côté de mon lit d’hôpital, pleurant doucement, me tenant la main comme il le faisait lorsqu’il avait peur des feux d’artifice.
« Maman… si tu m’entends, serre-moi la main. S’il te plaît. »
J’ai essayé.
J’ai vraiment essayé.
Mais mon corps ne réagissait pas.
Une infirmière est entrée, parlant de perfusion, de tension artérielle, et du miracle que j’étais encore en vie. Elle a mentionné que mon SUV avait quitté la route près d’un virage en montagne.
Tout le monde répétait la même chose :
« Pauvre Emily… elle a perdu le contrôle. »
Mais je ne me souvenais pas avoir perdu le contrôle.
La dernière chose dont je me souviens, c’est Ryan — mon mari — assis à la table de la cuisine, me faisant glisser des papiers.
«Signe, Em. C’est pour protéger nos actifs.»
J’ai refusé.
Cette même nuit, mes freins ont lâché.
La porte s’ouvrit de nouveau.
Ethan a rapidement lâché ma main.