Le silence dans la salle d’exécution n’était pas seulement silencieux ; C’était lourd, comme l’air avant une tempête massive. Le visage de l’oncle Ray, habituellement masqué de chagrin répété et de soutien stoïque, se désintégrait. Le bronzage qu’il avait maintenu lors de ses fréquents « voyages d’affaires » sur la côte — des voyages payés par l’assurance-vie de mon père — était devenu d’un gris maladif, caillé.
« Le garçon est traumatisé », Balbutia Ray, la voix brisée comme du bois sec. « Il a traversé une tragédie. Il invente des histoires pour faire face ! »
Mais le directeur n’écoutait pas Ray. Il regardait la clé dans sa paume. C’était une clé squelette à l’ancienne, rouillée sur les bords mais solide. Il fit signer à la
gardes. « Tiens-le », ordonna-t-il en pointant Ray du doigt. « Et appelle le bureau du procureur. Maintenant. »
« Tu ne peux pas faire ça ! » Ray hurla alors que deux gardes lui attrapaient les bras. « C’est une exécution légale ! Vous avez un mandat ! »
« J’ai un témoin », répliqua le Gardien, sa voix froide comme le fer. « Et j’ai de nouvelles preuves. »
