La fourchette a heurté l’assiette avec une telle force que le bruit sourd du fracas a résonné dans toute la cuisine.
Ma mère s’est adossée à sa chaise et m’a regardé fixement.
«Vous avez quarante-huit heures pour déménager.»
Pendant un instant, j’ai cru avoir mal entendu.
“Que?”
«Cette maison appartient désormais à Emily.»
Émilie.
Ma sœur aînée.
La même sœur qui a déménagé en Californie il y a six ans et qui n’appelait que rarement, sauf lorsqu’elle avait besoin de quelque chose.
Je me suis tourné vers mon père.
Il évitait mon regard.
Au lieu de cela, il fixait son assiette, coupant lentement un autre morceau de poulet comme si la conversation ne le concernait pas.
J’ai ressenti une oppression dans la poitrine.
« Cela fait cinq ans », dis-je doucement, « que je rembourse l’hypothèque de cette maison. »
Ma mère haussa les épaules.
« Cela ne vous en fait pas propriétaire. »
« J’ai payé pour la nouvelle toiture. »
« C’est simplement de l’entretien. »
—J’ai restauré les planchers.
—C’est votre décision.
—J’ai acheté la plupart des meubles.
Il fit un geste de dédain de la main.
—N’exagérez pas.
Mon père n’a toujours rien dit.
Pas quand c’était moi qui payais tous les mois.
Pas quand je passais mes week-ends à réparer la maison que mon grand-père avait construite.
Pas quand Emily avait à peine la force de se rappeler où elle était.
« Elle va revenir vivre ici », a poursuivi ma mère.
—Et il mérite la stabilité.
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