En dessous, à l’encre rose, elle avait ajouté : Désolée que vous n’ayez pas pu lui donner un fils. 🙂
Pendant un instant, la pièce a légèrement tourné autour de moi.
Mon regard s’est alors porté sur la deuxième enveloppe déjà ouverte sur le comptoir. Blanche. Simple. Clinique.
Le logo de la clinique ADN trônait en haut, comme une sentence qu’on nous dicte.
Pendant six ans, mon ex-mari Daniel m’a persuadée que c’était moi qui avais un problème. Six ans d’injections hormonales, de consultations chez des spécialistes de la fertilité, d’examens invasifs, de larmes et de ses soupirs de déception à chaque résultat négatif. Six ans où ma meilleure amie Camille me tenait la main tout en le serrant secrètement contre elle.
Quand je les ai enfin découverts ensemble, elle a pleuré magnifiquement contre sa chemise et a murmuré : « C’est arrivé comme ça. »
Daniel m’a regardé droit dans les yeux et a dit : « Elle me fait me sentir comme un homme. »
Trois mois plus tard, ils ont annoncé leurs fiançailles.
Camille était maintenant enceinte.
Tout le monde appelait ça le destin.
J’ai relu le compte rendu de laboratoire, même si je connaissais déjà chaque mot par cœur. Daniel Mercer : azoospermie congénitale. Stérile de naissance. Fertilité non réduite. Fertilité non altérée. Fertilité impossible.
Le deuxième rapport était agrafé derrière.
Alistair Mercer : 99,99 % de probabilité de paternité.
Le frère cadet de Daniel.
Un petit rire m’a échappé, à peine plus fort que la pluie dehors.
Pendant un an, Camille avait étalé sa victoire sur les réseaux sociaux. Sa main posée, possessive, sur la poitrine de Daniel. Sa bague en diamant étincelait au-dessus de ma vieille table à manger. Ses légendes, empreintes d’une cruauté suffisante : « Certaines femmes perdent parce qu’elles n’étaient pas destinées à garder ce qu’elles possédaient. »
Elle voulait un public pour assister à mon humiliation.
Bien.
