Nous nous sommes assis à la table de la cuisine. Lauren tenait une tasse de café entre ses mains, mais ne but pas tout de suite. Elle prit une profonde inspiration, puis une autre, comme pour se préparer à affronter un danger.
« Dorothy est tombée il y a six semaines », a-t-il dit. « Elle est toujours dans le coma. Les médecins… ne savent pas si elle se réveillera. »
Je l’ai écoutée sans l’interrompre.
Elle expliqua qu’Ethan et elle devaient se rendre à Madrid. C’était une opportunité professionnelle qu’ils ne pouvaient refuser. L’infirmière privée venait de démissionner. Ils avaient besoin de quelqu’un, pour deux semaines seulement, pour rester à l’hôpital et s’occuper de Dorothy.
« S’il te plaît, maman, dit-elle. Je ne sais pas à qui d’autre m’adresser. »
J’ai accepté avant que ce soit terminé.
Le soulagement sur son visage fut instantané. Et à cet instant, j’ai ressenti quelque chose de familier s’installer en moi : le vieil instinct de la soutenir quand tout le reste commençait à s’effondrer.
Cet après-midi-là, ils m’ont emmené à l’hôpital.
La pièce embaumait l’antiseptique et les fleurs fanées. Dorothy restait immobile dans son lit, entourée de machines qui bourdonnaient doucement, comme de lointains échos de vie. Sa peau paraissait pâle, presque translucide, et une légère ecchymose jaunâtre marquait sa tempe.
Lauren m’a donné les horaires, les instructions et les numéros de téléphone. Ethan m’a remercié d’une voix prudente et contenue, trop prudente même.
Le lendemain matin, je les ai vus partir en taxi.
Je pensais qu’ils étaient tout simplement épuisés. À bout de souffle à cause du stress, des responsabilités, de la vie.
Je voulais y croire.
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