Le lendemain matin, je me suis assise au chevet de Dorothy et j’ai murmuré une prière. Une de ces prières qu’on dit non pas parce qu’on attend une réponse, mais parce que le silence est insupportable.
C’est à ce moment-là que je l’ai entendu.
Un faible bruit.
Un souffle qui ne venait pas de la machine.
J’ai levé les yeux.
Ses doigts ont bougé.
D’abord, légèrement, comme un tremblement. Puis, de nouveau. Ses paupières tremblaient lentement, comme si elles étaient trop lourdes pour être soulevées. Et puis, petit à petit, elle ouvrit les yeux.
Mon cœur a raté un battement si violent que j’ai cru que j’allais m’évanouir.
Je me suis immédiatement penché en avant, à la recherche du bouton d’appel.
Mais avant que je puisse appuyer, sa main s’est tendue et a saisi la mienne.
Sa poigne était faible, mais désespérée.
Ses lèvres tremblaient tandis qu’elle parlait, sa voix rauque, à peine audible :
«Appelez la police… avant qu’ils ne reviennent.»
Tout s’est figé en moi.
« Que dites-vous ? » ai-je murmuré. « Avant le retour de qui ? »
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