« Je la prends », interrompit Ray, sa voix ne laissant aucune place à la discussion.
« Je ne confierai pas ma nièce à des inconnus. C’est ma famille. C’est la mienne. »
Ray n’avait pas d’enfants, pas de partenaire et absolument aucune expérience en matière de soins aux personnes.
Mais il ramena Hannah chez lui, dans sa petite maison qui sentait en permanence le café, l’huile de moteur et quelque chose d’indéfinissable et de stable.
Il a tout appris sur les soins à apporter à un enfant paralysé de la manière la plus difficile qui soit.
Ray observait attentivement les infirmières de l’hôpital et copiait leurs mouvements à la lettre.
Il consignait des notes détaillées dans un vieux carnet abîmé sur tous les aspects des soins prodigués à Hannah.
Comment repositionner son corps sans provoquer de blessure ni de douleur.
Comment vérifier si sa peau présente des escarres qui pourraient se développer suite à une position assise prolongée ?
Comment la soulever en tenant compte de son poids et de son incroyable fragilité ?
La première nuit où Hannah est rentrée de l’hôpital, Ray a programmé son réveil pour qu’il sonne toutes les deux heures pendant toute la nuit.
Il entrait et sortait sans cesse dans sa chambre, les cheveux en bataille, les yeux à peine ouverts par épuisement.
« C’est l’heure des crêpes », murmurait-il en retournant doucement Hannah pour éviter les escarres.
Lorsqu’elle gémissait de malaise, il lui murmurait des paroles rassurantes.
« Je sais que ça fait mal, mon petit. Je suis là pour toi. »
Ray a construit lui-même une rampe en contreplaqué pour la porte d’entrée.
