Ma mère prit alors la parole, d’un ton froid et posé : « Il nous faudra peut-être revoir notre contrat de location. Si vous persistez dans vos difficultés, nous devrions peut-être vous facturer le prix du marché. »
Elle l’a dit avec une telle désinvolture, comme si elle en tirait une conclusion logique.
Mais c’était une menace. C’était un moyen de pression. C’était le rappel que ma maison ne m’appartenait pas entièrement, car les propriétaires de l’immeuble possédaient aussi mon enfance, mes liens familiaux, mon sens du devoir.
J’ai regardé Vanessa. Elle avait abandonné son rôle de pleureuse. Ses yeux brillaient de victoire.
J’avais la nausée. Je pouvais faire le calcul mentalement. Le loyer du marché dans ce quartier allait me ruiner. Mes mensualités de prêt étudiant, les factures, les courses, les maigres économies que j’avais péniblement constituées… Je ne pouvais pas me permettre qu’ils augmentent le loyer pour me punir.
Ma colère me pesait contre les côtes, prisonnière de là.
« Très bien », ai-je fini par dire, le mot ayant un goût métallique. « Vanessa peut rester. Temporairement. »
« Formidable », dit aussitôt ma mère, la voix enjouée comme si la froideur précédente n’avait jamais existé. « Je savais que tu prendrais la bonne décision. Amusez-vous bien, les filles. »
La ligne s’est coupée.
Vanessa se leva d’un bond, pleine d’énergie. « Super », dit-elle. « Laquelle est ma chambre ? »
« Mon bureau », ai-je répondu automatiquement, la gorge serrée.
« Parfait », répondit-elle, comme si elle n’avait pas perçu l’amertume dans ma voix. Elle saisit la poignée d’une valise et se dirigea vers la deuxième chambre.
Je la suivis dans le couloir, observant les roues rebondir sur le parquet. La porte de la deuxième chambre était ouverte. Mon bureau était contre le mur, mon ordinateur portable soigneusement rangé, mes cahiers empilés, une petite lampe que j’utilisais tard le soir. Un tableau en liège affichait les échéances de la campagne, soigneusement rangées. Un tableau blanc couvrait mes objectifs hebdomadaires, écrits au marqueur noir. La pièce sentait légèrement le papier et le thé à la menthe.
Vanessa s’arrêta sur le seuil, observant les lieux comme si elle consultait une annonce de chambre sur un site de location.
« Tu peux déplacer tes petites affaires de travail dans ta chambre », dit-elle, puis elle traîna sa valise à l’intérieur.
Un poids s’est abattu sur ma poitrine, lentement et profondément. Une sensation de vide qui n’était pas de la simple contrariété. C’était du chagrin. Cet appartement était mon refuge. Mon seul endroit où je pouvais vivre ma vie d’adulte, à ma façon. Et maintenant, j’avais l’impression qu’il avait été ouvert, envahi, revendiqué.
Je suis restée debout dans le couloir pendant que Vanessa commençait à ouvrir sa valise, à en sortir des vêtements et à les jeter sur ma chaise de bureau comme s’il s’agissait d’une chambre d’hôtel.
Je me suis dit, avec une appréhension sourde, que ma vie allait se compliquer.
